Deitada em minha alcova o tempo
Deitada em minha alcova o tempo e o vento estival anuncia maná de névoas e oiro, tempo mortífero, incomoda-me o ruído inquietante de minha alma.
Mistério, sensações, luz, formas, magia, começo, meio e fim coalescente ao triunfo.
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A morte não é nada para nós, pois, quando existimos, não existe a morte, e quando existe a morte, não existimos mais.
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Permita-se…
Recado
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Sou daquelas que fica triste e não conta pra ninguém, e depois ainda fica chateada por que ninguém percebeu.
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