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[…]Não tenho medo do que dirão,
o ar é de flores, a fumaça é de desamores,
e entre olhares me perco e volto a ver!
Andar, correr, voar o que importa?
[…]Não tenho medo do que dirão,
o ar é de flores, a fumaça é de desamores,
e entre olhares me perco e volto a ver!
Andar, correr, voar o que importa?