[…]Não tenho medo do que dirão,
o ar é de flores, a fumaça é de desamores,
e entre olhares me perco e volto a ver!
Andar, correr, voar o que importa?
[…]Não tenho medo do que dirão,
o ar é de flores, a fumaça é de desamores,
e entre olhares me perco e volto a ver!
Andar, correr, voar o que importa?