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Amor

Amor, minha lindinha, algumas vezes eu acho que você esqueceu seu encéfalo no útero da sua mãe. Outras vezes, tenho certeza.

Tenho saudades do que eu já fui. Falta-me, jussivamente, eu. Daí, doeu. Injustamente massivamente. Passei passivamente. Sem mim.

Sexta-feira, 13, fria e cinzenta. Sol não tem, só nuvens! E uma tramolhada e uma chuva nojenta, que me atormenta, com seus trovões que mugem.

Solto, livre e sincero. Vem do nada sorriso mais belo, que é dela: aquele meu, quando a vejo.

Sabe o meu sorriso sem graça e triste? É verdadeiro.