Desiludida
Desiludida, sozinha, da mesma forma como sozinha se iludiu.
Fica com um copo vazio entre as mãos e com algo mais difícil de preencher por dentro.
Ela, um mero adubo daquela planta que, aos poucos, floresce sobre um túmulo de um amor que murchou.
Aquela planta rara à qual damos o nome de felicidade.
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Eu estou com medo. Medo de acreditar no amor. Medo de ser desiludida novamente. Eu só não quero que a velha história se repita… de novo não, por favor.
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Essa dor
Não é amor.