Há homens que nascem póstumos

Há homens que nascem póstumos.

Vem

Vem, mas demore a chegar. Eu te detesto e amo morte, morte, morte, que talvez seja o segredo desta vida.

Eu prefiro ser essa metamorfose âmbulante,
do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo…
Sobre o que é o amor, sobre o que eu nem sei por que.

Qual será a forma da minha morte?

Não tenho paz
Nem tenho sossego
Hoje eu vivo somente
A sofrer! A sofrer!…

Eu prefiro ser essa metamorfose ambulante, do que ter aquela velha opinião formada sobre tudo.

Há tantos caminhos, tantas portas,
mas só um tem coração