
E cruzam-se as linhas no fino tear do destino
E cruzam-se as linhas
no fino tear do destino.
Tuas mãos nas minhas.
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Não sou nada
Não sou nada; sou apenas um instrumento, um pequeno lápis nas mãos do Senhor, com o qual Ele escreve aquilo que deseja. Por mais imperfeitos que sejamos, Ele escreve magnificamente.

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Mas se os bois, os cavalos e os leões tivessem mãos, / ou pudessem desenhar com as mãos e fazer obras como as dos homens, / representariam os deuses, o cavalo semelhante aos cavalos, / o boi aos bois,...

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Preferiria ter sangue nas mãos a ter água como Pôncio Pilatos.

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Os melhores geralmente morrem por suas próprias mãos apenas para escapar e aqueles que ficam pra trás nunca conseguem compreender por que alguem iria querer escapar deles.
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Frémito do meu corpo...
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Febre das minhas mãos na tua pele
Que cheira a âmbar, a baunilha e a mel,
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