Estou me decompondo com a solidão frigida do meu quarto
Estou me decompondo com a solidão frigida do meu quarto.
E pra esquecer o tempo, finjo escrever.
Não sei mais falar, perdi o jeito de abraçar, o gosto de beijar, e falar coisas simples como “eu te amo”.
Acho que estou meio viciado.
É coisa de escritor.
Quem escreve não vive, sobrevive das raras palavras.
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Finjo.
Finjo não me importar.
Finjo ser forte.
Finjo estar bem.
Eu finjo.
Finjo.
E sofro.
Sofro por não ser de minha vontade.
(…Continue Lendo…)
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