MEMÓRIA
MEMÓRIA
Minha avó fazia café bem doce.
Talvez, por uma necessidade de se procriar além dos filhos legítimos.
Biscoitos na gordura, pão de queijo no forno, bolo de chocolate em cima da geladeira.
O cenário aparentemente bucólico escondia guerra das mais matutas em orvalhos e outras fragrâncias.
Cheirava a cozinha um cheiro forte do que se come.
No quintal, cheiravam as flores um cheiro que se vislumbra.
Alimentar dos produtos da casa vigorava a minha carne.
Alimentar do beija-flor que tomava o néctar de hibiscos em diversos matizes alimentava a minha alma.
O cachorro latia freneticamente.
Eu não sabia que o bichinho também comia: a alegria das folhinhas em domingo.
Ao pé da jabuticabeira, meu Drummond chorava todos os lirismos nascidos da terra caudalosa, terra de muitas veredas e rupturas.
Minha mãe afagava meus cabelos, o pai e os tios viam futebol, a pequena irmã devorava porções de desenhos animados.
Não fosse eu poeta, esta prosa seria pólvora.
Não fosse eu poeta, partículas cintilantes de minha vida perderiam na guerra dos tempos que não se curam: saudade.
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