7° sentido
7° sentido
Nesse transe que se dane o que achamos,
atiradores de elite acertando bem no alvo errado.
Tem alguma coisa gigantesca escapando aos sentidos,
gritando sem ser som, acenando feito louco em meio a cegos de certa forma literais.
Com a cara na areia, o meu cérebro egocêntrico filosofa sobre grãos e mais nada.
Eu perco a praia, não vi o céu, ouço som de pássaros sem saber o que são pássaros.
Quando estiver velho, ou perto da morte
tenho certeza que algo lúcido dentro de mim irá me perguntar:
- Porque você não olhou pra cima?
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