METAMORFOSE

METAMORFOSE
Lá vai a feia lagarta deslizando com seu jeito desengonçado por entre folhas e flores.
Ela está sempre apressada, em busca de alimento.
Não percebe o sol que a aquece, a brisa que a toca, nem as belezas que a cercam.
De algum modo ela sabe que tem de ser rápida.
Acumular energia, seu instinto a avisa que seu tempo é limitado, finito.
Então sua forma flácida desloca-se sem parar.
Eu fico olhando-a, tomada de certa repulsa, controlando a vontade de jogá-la para longe de mim, ou, com a primitiva crueldade inerente a todo ser humano diante do feio, esmaga-la sob meus pés.
Mas algo em mim se contém.
Ela é tão persistente! Repentinamente sinto-me tão parecida com ela.
Penso na minha fase lagarta.
É quando embrenho uma corrida desenfreada na selva do meu cotidiano, em busca de alimento que abastecerá meu EU.
Fase egoísta onde se me é difícil olhar para o lado.
Onde meus sentidos conduzem-me como autômato, em busca de acúmulo de energia estagnada, que torna meu espírito obeso.
Mas definha minha capacidade de doar e torna anoréxica minha compreensão.
Tenho fome e tenho pressa! Mas não tenho uma meta, um objetivo ou um rumo.
Nem consciência.
Apenas existo.
Então, das entranhas da minha alma, sinto nascer uma nova necessidade.
Eu não a compreendo a princípio.
É também uma espécie de fome: falta-me um complemento.
A pressa sai de mim e achegam-se às divagações, começam os questionamentos.
E o mundo que antes era meu limite, torna-se cansativo.
Lá vou eu, feia lagarta, construir um casulo, onde, na escuridão permanecerei inerte.

Difícil decisão! Admitir que meu espírito é flácido, gelatinoso.
Não gosto da forma que tenho, não suporto mais ser lagarta.
No aconchegante escuro do casulo onde me encontro, readapto minha visão.
Fecho os olhos, abro a percepção e olho para dentro.
Espio nas gôndolas da despensa de minha alma, avalio os alimentos ali estocados.
Quanta coisa que nunca consumirei! E quanta fonte de energia sadia!
Ei! Eu não preciso de tudo isso que guardei.
Posso repartir, alimentar.
Olhando com mais atenção, vejo que na ânsia de abastecer-me, tornar robustas minhas certezas, muitas coisas perderam o prazo de validade:
Tornaram-se dúvidas.
Repentinamente o breu torna-se luz e posso ver com exatidão.
Ela, a esperança, vem fazer-me companhia.
Mas ainda sinto o frio da solidão.
Não posso mover meu corpo inferior, as pernas da minha força de vontade ainda estão atrofiadas.
Começo uma longa sessão de exercícios, reeducarei meu instinto, alongarei minha bondade e estirarei ao máximo os músculos do amor incondicional.
Então, depois de muito tempo sinto uma nova sensação.
Ela sai de mim em forma de uma morna lágrima, deslizando silenciosa pela face resignada da honestidade para com minha condição.
Quero sair daqui, quero nascer de novo.
Adquirirei uma nova forma.

O suor escorre de minha face enquanto rasgo o útero da minha segurança.
Os soluços do choro que não pode ser contido umedecem as finas membranas que me farão adentrar num mundo novo e desconhecido.
E nasço de novo! Sinto dor.
A dor de nascer e saber se impossível retroceder.
Movo os longos apêndices que saem de mim.
São asas! Posso voar.
No afã de recomeçar, recolho todos os meus pertences, quero subir, redescobrir.
Muito rapidamente percebo que não posso levar nenhum peso sobressalente.
Então dou um emocionado abraço de despedida na parte de mim mesma que ficará para trás e o vento brando me leva sem rumo.
Provo o néctar doce da emoção, sinto o perfume da minha nova capacidade.
Sou a persistência de levar a beleza.
Sou a candura de ver um mundo encantado.
Sou a poesia da renovação.
Infinitamente mais frágil, mas serenamente mais sábia.
Meu íntimo avisa-me que este é meu último estágio, devo desviar-me dos ventos fortes das dificuldades, do peso sufocante do medo da altura.
Embrenhar-me neste fascinante mundo do querer.
Eu não tenho nenhum medo de errar.