Eu continuo aqui
.
Eu continuo aqui.
Cabelo branco da tinta
que escorre do teto.
Nunca fui um bom pintor.
Nem mesmo de paredes,
como agora.
Tento cobrir o amarelo do passado…
Duas, três demãos e ele insiste, recalcitrante,
no fundo…
Tenho até o feriado.
Depois da bagunça e dos retoques
eu irei embora.
Minhas mocinhas ruminam
à minha espera.
Elas engordam sob meus olhos.
Pena não viverem nas metrópoles,
como na Índia.
Pena…
Saudades de brincar
com crianças
que não nasceram,
saudades inatingíveis…
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