Há amor, há desamor… há alegria, há dor, há luz, há escuridão, você não sabe como anda meu coração.
Há amor, há desamor…
há alegria, há dor,
há luz, há escuridão,
você não sabe como anda meu coração.
Há paz ou há guerra
o que minha vida encerra?
Há medo ou há coragem,
enquanto sigo viagem?
Do que fui, do que sou,
do que serei…
somente, a verdade, eu saberei…
você que me olha de fora…
está por fora… ah! como está por fora.
Pode tentar adivinhar
o que estou a digitar
são verdades… são mentiras?
Meu coração está inteiro
ou está em tiras?
Já disse Pessoa
"o poeta é um fingidor".
Nas minhas linhas
há verdadeiramente dor?
O que escrevo são verdades,
são mentiras?
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"O egoísta é assim: Retribui com desamor o benefício que um dia alguém porventura lhe fez."
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☆Haredita Angel
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