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Todo santo dia a mesma agonia, a mesma angústia, e o mesmo desamor.
Toda solidão.
De um amor frustrado, de amor não vivido, de uma vida não vivida.
Em certo ponto eu estava só.
E com tanta gente.
E ninguém me entendia.
E o meu conforto que eu dia era meu, um deles me tirou de mim.
E o outro foi retirado.
Sem nada.
Nenhuma coisa.
Nada! Estava só.
E é amargo.
Nessas idas e vindas encontrei alguém tanto quanto parecido comigo.
Pois outro novato, outro chato, outro amante, outro diferente, outro jovem velho, outro amigo.
Com quem eu podia me deslumbrar com aquela fotografia da Marilyn Monroe.
E rir disso.
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