É na madrugada que o homem perdoa seu grande amor.
Você dorme, eu fumo, você se diverte, eu bebo, sua vida continua, a minha se perde em nostalgias.
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Tudo faz infinitamente mais barulho de madrugada. Principalmente os sentimentos.
Mas talvez a madrugada seja para pensar e não dormir.
A madrugada é fria e a única coisa que me cobre é o véu fino da solidão.
Madrugada sem carência não é madrugada.
Madrugada chorando, o travesseiro é quem sofre.