Minha vida parece letra de funk: só fica repetindo as mesmas porcarias.
Acorda, aponta pra dezembro e rema.
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Perdi minha habilidade de dormir cedo.
Calçada: a rede social vintage.
Até o Google mudou e você aí, stalkeando seu ex.
O que os olhos não veêm, o ciúmes inventa.
Chega a sexta-feira, mas não chega o meu amor.
