Confissão
Desde aquela vez que você esbarrou sua mão na minha, naquela festa lotada, a lembrança do teu toque me acerta como um tiro de canhão, toda manhã e toda noite.
É como se as borboletas que voaram pra dentro do meu estômago tivessem montado acampamento em mim, alçando voos diários para farfalharem suas asas, me reavivando o começo da nossa história.
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