Os médicos estão fazendo a autópsia Dos desiludidos
Os médicos estão fazendo a autópsia Dos desiludidos que se mataram Que grande coração eles possuíam Vísceras imensas, tripas sentimentais E um estômago cheio de poesia.
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A poesia dos poetas que sofreram é doce e terna. E a dos outros, dos que de nada foram privados, é ardente, sofredora e rebelde.
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Há quem procure o padre, outros refugiam-se na poesia, eu procuro os meus amigos.
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