Os poetas mentiram pra mim
Os poetas mentiram pra mim, Roberto Carlos mentiu para a gente.
O amor não é manso assim.
Ele pega, invade e devora a gente.
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Sortudos
Os mortos
de amor
são sortudos,
que morrem
com vida
de sobra.
Mesmo sendo eterno
Mesmo sendo eterno, não são as ações extravagantes que denunciam a existência do amor. Prova disso é o fato dele habitar na minúscula dimensão de uma lágrima!
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Só quem sabe mensurar a extensão do que possui pode entender a magnitude de uma perda!
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O limite de tudo que se discute pertence
O limite de tudo que se discute pertence à fronteira daquilo que se respeita!
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Que trabalho duro
esse dos tradutores
que traduzem versos
de uma língua a outra.
Que entendem menos de línguas
que de loucos.