— Cara
— Cara…
— O quê?
— Estou apaixonado.
— Ih… Boa sorte.
— Boa sorte? Com esse tom de tristeza? Parece até que estou com uma doença terminal.
Bufou o apaixonado.
— Não, cara.
Se continuar com essa de amor, vai estar terminando mesmo.
Terminando com a sua liberdade.
— Você não sabe do que está falando.
Você perde sua liberdade, sim.
Mas, da forma mais bonita possível.
Estonteante.
Eu viro um poeta, viro um amante da noite.
Ainda mais quando se é correspondido.
Ah, tudo fica fenomenal.
Deveria tentar.
E ele saiu andando com passos tortos, cantarolando.
— Perdi mais um amigo para o amor.
Jogou o resto do seu cigarro no chão, pisou nele.
Suspirou melancólico.
— Quando eles irão me perder para esse ladrão da liberdade?
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