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Mas foi pintando sujeira
O patamo estava sempre na jogada
Porque o cheiro era bom
E ali sempre estava uma rapaziada
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As coisas tangíveis tornam-se insensíveis à palma da mão
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"Quisera abandonar-te, negar-te, fugir-te, mas curioso: já não estás, e te sinto, não me falas e te converso. E tanto nos entendemos, no escuro, no pó, no sono."
#pequenos#carlosdrummonddeandrade#poesias#poemas
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Árvore
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