Construção Um grito pula no ar como foguete

Construção
Um grito pula no ar como foguete.
Vem da paisagem de barro úmido, caliça e andaimes hirtos.
O sol cai sobre as coisas em placa fervendo.
O sorveteiro corta a rua.
E o vento brinca nos bigodes do construtor.

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“O tempo é a minha matéria,
O tempo presente,
Os amores presentes,
a vida presente.”

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Perder tempo em
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