O Vento.

O Vento.
O que constroe lindas paisagens
paciente em seu compor
não se prende a imagens
Seja lá pra onde for.
É quem refresca o seu fogo
em solares estações
É quem a apita o manso jogo
No flutuar de seus balões.
Espalha aromas pelas frestas
traz o cheiro do café
Planta flores nas pastagens
e pra pipa diz "já é".
Dita regras no pairar
Mostra a força nas marés
Dor consigo às vezes traz
Ao se impor quando bem quer.
De sí mesmo se renasce
se a barreira o dissipa
Acha nova direção
e deixa rastros pra quem fica.
O vento segue seu caminho
E se recusa em me levar
Quem me dera eu fosse vento
E amores espalhar.
Mas o vento eu nunca fui
e ele nunca hei de ser
Mas me sinto livre sempre
de brisas faço meu viver.