Ele
Ele.
Ele que me detém o desânimo e a arte.
Fortalece-me, deixa-me pra baixo, acalma-me, agita-me, excita.
Às vezes vem uma “prisão” pela maneira de como se manifesta.
Meus olhos ardem, lacrimejam, fecham, vêem e ficam cegos.
Minhas mãos gelam, esquentam, soam e secam.
Minha cabeça gira em torno de si e em torno dele.
Hoje eu estou feliz com ele, não engano.
Sinto-me o homem mais realizado do mundo.
Mas qual indivíduo nunca pensou em se matar? Todos.
Todos têm uma hora em que desejam jogar tudo para o ar e fugir para o mundo inferior.
E normalmente é por causa dele, se não “normalmente”, mas algumas vezes.
Não adianta negar… Sente-se feliz com ele? Sim, sinto.
Às vezes.
Sente-se feliz sem ele? Sim, sinto.
Às vezes.
Digo isso por experiência própria.
Belo! Grande idiotice… Horrível! Grande Sarcasmo… Diferente! Genialidade.
És diferente de tudo que já senti e que sinto.
De alguma forma és tudo e nada ao mesmo tempo.
Absorve-me, domina-me.
Traz consigo guerra, conflitos, paz.
Ainda morro sem ele, e não é uma promessa, é um pedido.
Peço-te que me perdoe, caro sentimento que me agrada… Eu te amo “amor”.
Hoje.
Amanhã já não sei, mas pelo menos nasce um outro dia.
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