Desanimo.

Desanimo.
Ando me odiando muito, o tempo tá passando rápido, e eu não faço nada.
A unica coisa que me resta é escrever, porque é a unica coisa que me faz sentir-me útil.
Eu ando meio que viciada em literatura e café, como se no mundo eu só existisse para ler e escrever e tomar café, e depois ir dormir.
Não sei mais cantar, desaprendi o jeito.
O violão que me fez fazer estória com alguns amigos, hoje em dia, está jogado num canto todo empoeirado e desafinado sem utilidade nenhuma.
Desaprendi o jeito de querer também.
Nunca mais pedi nada, nem um abraço de reconciliação, talvez.
Agora posso dizer que nem triste estou mais, estou sóbria, não sinto mais nada.
Eu só não quero desaprender o jeito de como se escreve.
É difícil.
É cansativo.
Alias […]
sinto que não tenho mais o que escrever.