Poesias são filhos bastardos, que algumas vezes nascem de dores maiores do que a dor que se sente quando realmente parimos um filho.
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A dor do parto é instante
A dor do poeta, constante.
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A vida é um raio
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A vida segue.
A vida segue.
A estrada é longa
Nossos passos são lentos
Caminhamos contra o tempo
E a favor do vento
Como equilibristas na corda bamba
Seguimos nos equilibrando