Somos um misterioso poema ainda não acabado
Somos um misterioso poema
ainda não acabado,
mas tecido no livro da vida
em verbos, prelúdios, cantares,
nele seremos eternidade
ou apenas o instante,
a esperança que não morre,
e em cada espaço branco,
o princípio e o fim…
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Quando um sujeito se acha perfeito
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Bastava que as flores falassem
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