(…) Tenho uma vida ótima.
Mas nenhuma dessas coisas se comparava ao prazer que eu tinha ao ouvir o barulhinho de uma mensagem dele chegando.
Ou de quando o porteiro dizia seu nome e o meu coração disparava tanto que eu tinha medo de morrer antes de o elevador abrir a porta.
E olhar para ele, com o seu sorriso misturado de pior e melhor pessoa do mundo.
E olhar o brilho dos seus olhos sem saber se vinha da alma ou da lente de contato.
Enfim: olhar e me sentir errando tanto e acertando muito.
Isso tudo fazia valer os últimos dez, quinze ou quarenta dias sem saber se ele estava ou não vivo.
(…) Mas aí resolvi começar o ano fora dessa palhaçada.
Essa não parece a história de uma mulher esperta ou que merece uma história melhor.
Quem pode cobrar da vida uma história de verdade se fica alimentando uma coisa desse tipo? Chega.
(…) Por isso, com muito custo, chacoalhei minhas mangas.
E só eu sei o quanto doeu ver a melhor coisa do mundo indo embora.
Doeu um, dois dias.
No terceiro, a melhor coisa do mundo virou a melhorzinha.
Que virou a décima melhor.
Que não virou nada.