Boêmia triste
Boêmia triste
Eramos três em torno à mesa.
Três que a vida,
Na sua trama de ilusões urdida,
Juntou ao mesmo afeto e na mesma viuvez…
Um músico, um pintor, e um poeta.
Éramos três…
O primeiro falou: — Veio da melodia
De um noturno, a mulher que me fez triste assim.
Amei-a como se ama a fantasia
E ela sendo mulher fugiu de mim…
Hoje tenho a alma como um piano vivo
Que mão nenhuma acordará talvez…
É por esse motivo que eu sou mais desgraçado que vocês…
Disse o segundo: — Meu amigos, a sorte
golpeou-nos, com a mais vil ingratidão.
À mim levou-me à morte, o que eu tinha de melhor
A ilusão de que a vida era ilusão.
A força, a graça, o espírito, a beleza
A estátua humana olímpica e pagã
Espelho, natural da natureza
Nota da flauta mágica de Pan
Morreu com ela a vida, a luz, a cor
Manhã de sol e tarde de ametista
A paleta e a esperança de um pintor…
Todo o delírio de um impressionista.
Fez-se um grande silêncio em torno à mesa,
Silêncio de saudade e de tristeza…
O terceiro baixou os olhos devagar
Disse um nome baixinho e não pode falar…
Olegário Mariano
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