Não posso mais roer os nervos enquanto as

Não posso mais roer os nervos enquanto as horas passam e você não aparece.
Preciso me poupar.
Não pretendo mais sofrer, depois, quando você sumir de vez.
Sofrer por amor é pura vaidade.
Vou olhar para retratos meus e, de novo, sentirei orgulho de mim.
Fotos minhas antes de você.
Quando eu ainda não tinha provado desse seu veneno vicioso.
Da saliva que se fez heroína.
Do cheiro que se fez lança-perfume.
Deveria ter uma tabela antipaixão como as que fizeram para os tabagistas.
Marcaríamos um xis nas vezes em que pensássemos no outro.
Assumindo assim nossa fraqueza.
Contando as horas em que fôssemos capazes de esquecer.
Poucas, no meu caso, já que tudo me lembra você.
E de noite as coisas pioram.
Mas quero, e posso, vencer essa semana.
Sobreviver à abstinência de você por sete dias.
Ao éter da mentira, que deixou-nos malucas e cegas.
Estávamos correndo descalças entre os destroços da cidade grande.
Seremos crianças? Seremos julgadas como adultas.
Sendo a culpa toda sua, que acreditou no ar que respirava.
No sujo.
Na inveja.
Perdemos tudo na paisagem desolada dessa cidade.
Cidade feia.
E, no feio, nos perdemos.
Ou me perdi.
Sozinha.
Para depois ficar aqui, sentada no meio-fio.
Eu? Eu não sou somente boa.
Sou uma pessoa muito bonita.
Generosa e linda – e quem aguentar, aguentou.
Como prêmio, terá meu amor.
Saberá da minha verdade.
Dará boas gargalhadas.
Mas terá que suportar uma boa dose daquilo que sinto.
Pois, apesar de tudo ser diversão, nada é simples.
Nada é pouco quando o mundo é o meu.
No meu mundo, eu não sei onde andam aqueles, “os melhores”, que bebem bons vinhos e saboreiam trufas.
Queria saber se eles sentem, vagamente, pode ser vagamente mesmo, uma pontinha de nojo, ou de tristeza, porque vivem intensamente a baboseira dos vinhos e trufas, sem pensar em mim, nem querer estar comigo, nem com qualquer outra pessoa que não entenda picas de vinhos e tenha mais o que fazer do que pagar fortunas por lascas de fungo.