Alguns perdem completamente a mente e se tornam alma

E lembre-se dos velhões que lutaram tão bem

E lembre-se dos velhões que lutaram tão bem. Hemingway, Dostoievski…se você acha que eles não enlouqueceram em quartos minúsculos, como o que você tá fazendo agora, sem mulheres, sem comida, sem…sem e…

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Eu me permito apreciar isso

Eu me permito apreciar isso, a manipular a coisa a meu favor porque eu tenho a febre da faca amolada, dos céus azuis e profundos.

Essas palavras que escrevo me protegem da completa loucura

Essas palavras que escrevo me protegem da completa loucura.

Gostava mais quando conseguia imaginar grandeza nos outros

Gostava mais quando conseguia imaginar grandeza nos outros, mesmo que nem sempre houvesse.

Não era meu dia

Não era meu dia. Não era minha semana. Não era meu mês. Não era meu ano. Não era a porra da minha vida.

O que pode um poeta sem o sofrimento

O que pode um poeta sem o sofrimento? O poeta precisa de sofrimento tanto quanto de sua máquina de escrever.