Ainda é abril. Nenhuma folha tombou neste outono. Ainda. Já passamos longe daquele ano dois mil. E há tanto cansaço nos espíritos sensatos.
Ainda é abril.
Nenhuma folha tombou neste outono.
Ainda.
Já passamos longe daquele ano dois mil.
E há tanto cansaço nos espíritos sensatos.
Devíamos ter avançado?
Mais uma vez teve arma química.
E na rua, briga.
Gente unida pelo egoísmo.
Egoísmo coletivo.
Dos meus companheiros contra os teus.
Não devíamos ter avançado?
Ainda é abril.
Há sangue ofertado, escorrido aos pés dos ídolos.
É abril.
Nenhuma folha tombou, ainda.
Os ídolos, agora, são todos feitos do metal mais vil.
Todos!
Mas não devíamos ter avançado?
Ainda é abril.
E não tombou nenhum espírito cansado.
A sensatez lhes pesa nos ombros.
Todos! Pesa, justamente ela, a lucidez que nos traz esperança.
Ainda.
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