A poesia está solta
A poesia está solta, vive… em cada gota que o vento transpire.
A poesia está louca, livre… em cada boca que o verso respire.
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Na mesa tem pão e vinho
Na mesa tem pão e vinho, mais também tem traidor…?
Eram 12/1 falhou.?
Estou aqui a olhar esse teto branco, que lembra o manicômio onde aprisiono a louca que vive em mim. A louca que as vezes foge, para um lugar distante que talvez só exista para ela.
Estou aqui a olhar esse teto branco, que lembra o manicômio onde aprisiono a louca que vive em mim.
A louca que as vezes foge, para um lugar distante que talvez só exista para ela.
Depois …
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A vida é muito louca, sabe?
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