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Na verdade

Na verdade, a inércia do Estado é gritante. O silêncio da omissão, em todos os níveis, é ensurdecedor. O país não funciona!

A poesia está solta, vive… em cada gota que o vento transpire. A poesia está louca, livre… em cada boca que o verso respire.

O amor não resta. Nada mais me interessa! Mas a dor se insinua, dói, triste a dor que não cessa, não passa, não cura!

Meu tédio, não tem remédio! Não tem começo, nem fim! Por isso, tem horas, que me dá vontade de ir embora de mim.

Se for calar o amor, não vá achar que a dor é melhor companhia. Se for cantar a cor, não vá amar o amor por pura covardia.

O amor é a dislexia do concreto e a surdez do composto. O amor é a miopia do afeto e a insensatez do bom gosto.

Sou doce como um néctar, mas sou amargo para alguns sentidos. Sou instável como o verbo, mas mesmo assim, sou afago para alguns adjetivos.

As vezes sou flecha, as vezes alvo, as vezes sou circo, as vezes palco, as vezes sou abrigo, amigo, as vezes eu sonho alto.

Os meus silêncios são gritantes, as minhas ausências delirantes, e o meu sorriso, um mero disfarce, pra esconder o meu olhar.

Que chova amor em mim, e derrame alegria em meus olhos, em seu compor, molhando as palavras e consumindo as lágrimas que a tristeza deixou.

A saudade grita alto, e me maltrata, quase sem falar. Sinto falta dos seus versos e dos seus verbos, sinto vontade de te conjugar.

Vivemos tanto de aparências, que quando o espelho nos ataca, muitos caem cegos, fulminados pela lâmina da realidade.

Emana a manhã que já vem, nos idos de um coração partido, nas abas de um chapéu qualquer, para esconder as palavras e o que mais você quiser.

Aguça minha cabeça confusa, que não sabe se vai, se cai ou se vem. Acusa assim avessa, intrusa, que não cabe mais o ai de ninguém.

Vida que me leva,
vida que carrega a gente sem pedir…
Vida que já era,
vida que se erra sem poder repetir…