Era sonho
Era sonho, eu sei.
Todo aquele cheiro e ousadia, aquela forma de se mover e olhar.
Tenho raiva e ao mesmo tempo sou grata por sonhar.
É um descontrole e não me culpo.
Uma semente que cresce e se enraíza, envaidece, ilumina-se.
É doce, é amargo, um emaranhado de sabores, amores e desamores.
Sopra com o vento, firma-se com a ilusão, constrói-se em folhas e esvai-se pelas águas escuras dos rios.
Não é real, de fato, eu sei.
E mais uma vez não me culpo.
É só um resultado, um descontentamento momentâneo de sensações não vividas.
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Eufórica raiva
Sem ter nenhum destino
Se perderá no ar
Sem ter o que machucar
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