Acidente

O amor é um acidente.
Eu estava sentada no regaço de uma mulher de cobre, uma escultura de Henry Moore, e Bill debruçou-se sobre mim e beijou-me nos lábios.
E de repente eu amava-o.
Amava-o e só isso importava.
Reparei nas mãos dele, mãos de pianista.
Mãos preparadas para o amor.
Ainda hoje gosto de lhe ver as mãos enquanto folheia um livro, enquanto lê um jornal.
As mãos dele envelheceram, envelheceram a apertar outras mãos, milhares de outras mãos, a jogar golfe, a assinar autógrafos e documentos importantes.
Envelheceram, sim, mas continuam belas.
Continuam a excitar-me.
O amor é uma renúncia.
Amar alguém é desistir de amar outros, é desistir por esse amor do amor de outros.
Eu desisti de tudo.
A partir desse dia dei-lhe todos os meus dias.
Entreguei-lhe os meus sonhos, os meus segredos, as minhas convicções mais profundas.
Não me queixo! Não sou ingenua nem estúpida.
Quando digo que o amor é uma renúncia, quero dizer que foi assim para mim.
Para Bill foi sempre uma outra coisa.
Eu sabia que ele reparava noutras mulheres, e que outras mulheres reparavam nele.
Um homem feio, com poder, é quase bonito.
Um homem bonito, com poder, é quase um Deus.
Apesar da minha educação cristã, ou por causa dela, sempre me recusei a viver sujeita à ameaça do pecado.
As grandes indústrias vêm tentando convencer-nos de que é possível tirar o veneno ao prazer e ficar apenas com o prazer: café sem cafeína, cerveja sem álcool, cigarro sem nicotina - amor platônico.
Quanta estupidez.
Quem bebe café procura a exaltação da cafeína.
Quem pede uma cerveja numa tarde de sol quer refrescar o corpo, sim, mas também quer soltar o espírito.
Se é para pecar quero o pecado inteiro.
Bill teve o seu castigo.
Tivemos os dois.
Foram dias difíceis, foram noites ainda mais difíceis, mas passaram.
Uma manhã acordei e já não tinha lágrimas.
Noutra manhã acordei e já não o odiava.
Finalmente acordei e estava de novo abraçada a ele.
O amor é um hábito.
Como acham que cheguei até este dia? Foi o amor que me trouxe.
Maldito seja.