Quando você voltar

Preciso de você.
Qualquer você.
Você de doce, implicante, mexendo nas gavetas e reclamando da falta de roupas novas para sair comigo.
Ou você alegre, me jogando no sofá como se eu fosse o seu poodle de estimação ou uma almoçada indiana.
Sei lá.
Invada a minha sala, o meu trabalho, o meu jeans e a minha camisa de botão.
Mas, peço que se demore por aqui.
Me traga uns beijos na testa, umas mordidas no canto da mão e umas lambidas na cara de quando queria me irritar na frente dos nossos amigos.
Se você voltar, traga aquele livro do Manoel de Barros que roubei na Bienal só porque você o queria muito, mas estava muito além do meu orçamento.
Sinto falta daquelas poesias.
Sinto falta de você naquelas histórias.
Sinto falta das nossas loucuras.
Sinto falta de você, de mim e de nós.