O amor é um sono que chega para o pouco ser que se é

Que a consciência da própria inimportância é

Que a consciência da própria inimportância é o acume do conhecimento da vida.

A vida é para nós o que concebemos dela

A vida é para nós o que concebemos dela.

A lucidez só deve chegar ao limiar da alma

A lucidez só deve chegar ao limiar da alma.
Nas próprias antecâmaras do sentimento
é proibido ser explícito…

Abrem mãos brancas janelas secretas E há ramos de

Abrem mãos brancas janelas secretas
E há ramos de violetas caindo
De haver uma noite de Primavera lá fora
Sobre o eu estar de olhos fechados…

Porque quem ama nunca sabe o que ama nem sabe porque ama

Porque quem ama nunca sabe o que ama nem sabe porque ama, nem o que é amar. Amar é a eterna inocência, e a única inocência, não pensar…

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Irrita-me a felicidade de todos estes homens que

Irrita-me a felicidade de todos estes homens que não sabem que são infelizes.