A cor é a música dos olhos

Morre lentamente quem não muda de marca

Morre lentamente quem não muda de marca, não se arrisca a vestir uma nova cor ou não conversa com quem não conhece.

Agora é inverno e no mundo uma só cor; o som do vento.

Há ilusões perdidas mas tão lindas que a gente as vê partir como esses balõezinhos de cor que nos escapam das mãos e desaparecem no céu.

A minha infância foi marcada por My Fair Lady. Meu pai adora. A gente assistia muito ao filme e cantava as músicas, que eu sabia de cor.

Despretensiosa e solitária. A rosa vive o processo de ser quem é. Brota sem ter medida. Floresce de cor munida. Depois morre. Ida.