Os poetas odeiam o ódio e fazem guerra a guerra

Os poetas odeiam o ódio e fazem guerra a guerra.

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Era a dor e as ruínas, e tu foste o milagre. Ah mulher, não sei como me pudeste conter na terra de tua alma e na cruz de teus braços!

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Dois amantes felizes não têm fim nem morte, nascem e morrem tanta vez enquanto vivem, são eternos como é a natureza.

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Posso escrever os versos mais tristes esta noite. Pensar que não a tenho. Sentir que a perdi. Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela. E o verso cai na alma como ao pasto o orvalho.

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A noite está estrelada e ela não está comigo.

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