Mensagens e Frases com a tag: #miacouto

Partir

Havia duas maneiras de partir: uma era ir embora, outra era enlouquecer.

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SAUDADE

SAUDADE
Magoa-me a saudade
do sobressalto dos corpos
ferindo-se de ternura
sói-me a distante lembrança
do teu vestido
caindo aos nossos pés
Magoa-me a saudade…

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BIOFAGIA

BIOFAGIA
É vitalício: comer a Vida
deitando-a entontecida
sobre o linho do idioma.
Nesse leito transverso
dispo-a com um só verso.
Até chegar ao fim da voz.
A…

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Injustiça é o mundo prosseguir assim mesmo quando desaparece quem mais amamos"

Injustiça é o
mundo prosseguir assim mesmo quando desaparece quem
mais amamos"

"[…]Devia era, logo de manhã, passar um sonho pelo rosto. É isso que impede o tempo e atrasa a ruga.[…]"

Horário do Fim

Horário do Fim
morre-se nada
quando chega a vez
é só um solavanco
na estrada por onde já não vamos
morre-se tudo
quando não é o justo momento
e não é nunca (…Continue Lendo…)

O amor é deitar o fogo para apagar a água

" O amor é deitar o fogo para apagar a água?"
(in " Na berma de nenhuma estrada " - página176)

“Amor se parece com a Vida: ambos nascem na sede da palavra, ambos morrem na palavra bebida”.

“Amor se parece com a Vida:
ambos nascem na sede da palavra,
ambos morrem na palavra bebida”.
(trecho em "Idades cidades divindades". Lisboa: Editora Caminho, 2007.)

A verdadeira idade

A verdadeira idade está no coração.

Só me pertence o que não abraço

Só me pertence o que não abraço.
Eis como eterno me condeno:
Amo o que não tem despedida.

Entrego-te os meus pulsos para que me leves mesmo que

Entrego-te os meus pulsos
para que me leves
mesmo que eu seja
apenas um esquecimento teu.

Sou feliz só por preguiça

Sou feliz só por preguiça.
A infelicidade dá uma trabalheira pior que a doença: é preciso entrar e sair dela

Andemos

"Andemos, meu amor, de coração descalço sobre o sol". (in 'Raiz de Orvalho)

História de um homem é sempre mal contada

História de um homem é sempre mal contada. Porque a pessoa é, tem todo o tempo, ainda nascente. Ninguém segue uma única vida, todos se multiplicam em diversos e transmutáveis homens.

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Quando já não havia outra tinta no mundo

Quando já não havia outra tinta no mundo o poeta usou do seu próprio sangue.
Não dispondo de papel, ele escreveu no próprio corpo.
Assim, nasceu a voz, o rio em si mesmo ancorado.
Co…

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