Ele lê Carpinejar

Ele lê Carpinejar, eu leio Vinicius de Moraes.
Na verdade, ele nem é de ler.
Lê quando não tem nada pra fazer e quer falar bonito no facebook, parafraseando, sonetando distante.
Longe de ser o cara que eu sonho.
Mas sonhar pra quê? Se eu viajo vendo ele falar sobre as teorias de Newton e questionar o cálculo da curva da parábola.
E falar sobre a mecânica dos fluídos do equilíbrio estático estudado pela hidrostática.
É bonito que só o jeito que ele fala.
Quando fala, porque é de poucas palavras.
E eu entendo, ou quase, porque ele é irritantemente mais inteligente.
E eu nem sou de rasgar seda pra ninguém.
Demorou um tempo pra eu admitir que ele é realmente tudo isso que eu to falando.
E ele é.
O rapaz tem 46 cromossomos sozinho.
Ainda por cima trata bem a mãe, a avó e todas as mulheres da família dele.
Minha mãe diz que homem assim dá bom marido.
Mas não é príncipe encantado, não.
Fala grosso, fala alto, olha feio, puxa pelo braço.
Tem atitude, chama responsabilidade, admite quando erra (e erra muito).
Coisa de homem em extinção.
É o baixinho mais invocado que eu já conheci.
Às vezes me dá medo, porque gente quieta demais é perigosa.
Ele é fogo, e eu sou pólvora negra.
A gente se explode.
E não é de "pegar fogo" no sentido poético da coisa, é de tiro trocado mesmo.
Toma lá dá cá.
E ele do alto da sua serenidade, fica todo irritadinho quando eu falo com sarcasmo e cheia de mistério que tenho meus segredos também.
Fala que no começo gostou do meu jeito discreta e séria; pra dentro, um pouco indiferente, com ar de quem apronta.
Mas foi só no começo.
Enquanto se mostrava, esqueceu que eu era igual.
Um pouco menos, é verdade.
Menos inteligente, menos cromossomos, menos homem, mas igual.
E enquanto ele lida com a ideia, eu to em outra.
Porque ele parece o homem perfeito, mas tem uma fraqueza.
Todo mundo tem, eu sei.
Mas eu descobri a dele.
Me senti meio Dalila cortando o cabelo de Sansão.