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O senhor não imagina bem que eterna variação de gênio é aquela moça.
Há dias em que se levanta meiga e alegre, outros em que toda ela é irritação e melancolia.
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É certo que receava perder Capitu, se lhe morressem as esperanças todas, mas doía-me vê-la padecer.
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Mas é tempo de tornar aquela tarde de novembro, uma tarde clara e fresca, sossegada como a nossa casa.
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Acrescia o abatimento que era impossível evitar no meio de tanta fadiga, certo cansaço dos olhos, que os fazia moles e talvez mais adoráveis, um rosto sem riso nem vivera, um silêncio atento e laborioso.
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Não seria propriamente um efeito de arte, concordo, e sim da natureza; mas que é a natureza senão uma arte anterior?
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Muitas coisas melhor se diz calado, pois o silêncio não tem fisionomia, mas as palavras sim têm muitas faces.
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