Não sou boa de tristeza

Não sou boa de tristeza, não sei o que fazer com ela.
Ela chega, me abraça, me beija e enfia sua língua métrica garganta abaixo e eu sufoco, embrulho, claudico.
As paredes do mundo esmaecem dois tons, os ruídos triplicam de decibéis, as esperanças encolhem ao tamanho das pulgas, os cansaços se expandem com barrigas imensas.
Talvez um porre ajudasse a distencionar o peito, pusesse lá um aquecedor qualquer, mas não sei sentar e beber pra afogar mágoas.
Álcool, pelo menos pra mim, é ritual de felicidade.
Falar da tristeza também não serve, me faz sentir ridícula.
Colocar sobre a mesa aquela coleção miserável de nadas irrelevantes e convencer alguém de que o conjunto constitui um grande drama é imbecil e cansativo.
Desisto invariavelmente antes de começar.
Chorar e chorar e chorar só acrescenta à tristeza uma tremenda dor de cabeça, olhos inchados e nariz deformado.
Tenho que esperar passar.
Mas pior que de tristeza, eu sou de paciência