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Nem esta capa sombria, nem as vestes costumeiras de solene cor negra, os tempestuosos suspiros arrancados do imo peito, as torrentes fecundas que me descem dos olhos, o semblante acabrunhado, nem todas as demais modalidades da mágoa poderão nunca, em verdade, definir-me.
Parecem, tão-somente, pois são gestos de fácil fingimento.
Mas há algo dentro em mim que não parece.
(Hamlet)
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