
”NUMA MANHÃ DE BRUMA
”NUMA MANHÃ DE BRUMA, - NA FORQUILHA DUM ABACATEIRO VERDE…, RONRONAVA UM GATINHO GRIS.
“.
AJCMusskoff.
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Me perdeu?
Ahhh…
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Gatos não morrem: mais preciso - se somem - é dizer que foram rasgar sofás no paraíso e dormirão lá, depois do ônus de sete bem vividas vidas, seus setes merecidos sonos.
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