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Há frutos que não colhi
Na polpa doce do tempo
Há pingos de néctar
Nos fios de minha memória
Há um eclodir de cores e sabores
Nas ramagens dos meus outonos
E fico a sorver…
A aragem açucarada dos ventos
Presente nos bagos maduros
Dos frutos que não colhi.
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