Há frutos que não colhi Na polpa doce do
Há frutos que não colhi
Na polpa doce do tempo
Há pingos de néctar
Nos fios de minha memória
Há um eclodir de cores e sabores
Nas ramagens dos meus outonos
E fico a sorver…
A aragem açucarada dos ventos
Presente nos bagos maduros
Dos frutos que não colhi.
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