O amor te escapa pelos dedos como quando

O amor te escapa pelos dedos como quando você brinca de pegar areia fina da praia com as mãos.
Quando você quer controlá-lo.
O amor se esconde por de trás de um rosto cansado, numa fila do banco ou no banco de algum ônibus voltando pra casa.
Volte pra casa, também.
Arrume a cama, o cabelo, o emprego, os estudos e depois – se der tempo entre um seriado ou outro – arrume um amor.
O amor não é livro de auto-ajuda.
Não é mãe, nem pai, nem irmão mais velho ou mais novo.
Amor é aquele amigo que quando caí, a gente ri, mas depois pergunta se está tudo bem, faz curativo e assopra pra passar, sabe? Amor é para rachar a conta do taxi, do restaurante e do barzinho de sexta.
O motel é por tua conta, rapaz – seja por amor ou não.
Amor é para dividir a cama, o sorvete, o guarda-chuva, a culpa e a pipoca.
O amor é bicho arredio, que quer fugir por aí pelos carros e pedestres que correm pela cidade.
Amor não é para ser domesticado, enjaulado ou coisa assim.
O amor foge pelas janelas, pelos sorrisos e pelos olhos.
Amor é uma junção de apelidos bobos com brincadeiras infantis, mesmo após os trinta, quarenta, ou seja, lá qual for a idade dos amantes.
Amor é envelhecer ao contrário.
Amor é verdade, das mais doces às mais amargas.
Amor é sentir frio na barriga após um “precisamos conversar” ou após um “estou chegando pra te ver”.
O amor não transforma duas pessoas em uma.
Amor é soma.
E, nunca, o contrário.
O amor de um par é a terceira pessoa desta relação.
O amor é leve.
O desamor que pesa, machuca e maltrata.
O amor foi feito como uma troca justa e verídica.
Não dá para amar pelo outro.
Nem querer que alguém alimente o nosso amor próprio.
Porque até na frase: “Eu te amo”, o “eu” vem em primeiro lugar.