Frases de Hilda Hilst

É triste explicar um poema

É triste explicar um poema. É inútil também. Um poema não se explica. É como um soco. E, se for perfeito, te alimenta para toda a vida.

Existe sempre uma partida começando em ti tomando

"Existe sempre uma partida começando em ti tomando forma e sumindo contigo.
Existe sempre um amigo perdido um encontro desfeito e ameaças de pranto na retina."

Há sonhos que devem ser ressonhados

Há sonhos que devem ser ressonhados, projetos que não podem ser esquecidos…

A minha Casa é guardiã do meu corpo E protetora de todas minhas ardências. E transmuta em palavra Paixão e veemência E minha boca se faz fonte de prata

A minha Casa é guardiã do meu corpo
E protetora de todas minhas ardências.
E transmuta em palavra
Paixão e veemência
E minha boca se faz fonte de prata
Ainda que eu grite…

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Amar É coisa de morrer e de matar

Amar
É coisa de morrer e de matar…
Mas tem som de sorriso.

Você nunca conhece realmente as pessoas

Você nunca conhece realmente as pessoas. O ser humano é mesmo o mais imprevisível dos animais.

Te amo ainda que isso te fulmine ou

Te amo ainda que isso te fulmine ou que um soco na minha cara me faça menos osso e mais verdade.

Que canto há de cantar o indefinível

Que canto há de cantar o indefinível?
O toque sem tocar, o olhar sem ver
A alma, amor, entrelaçada dos indescritíveis.
Como te amar, sem nunca merecer?
Amar o perecível,
…

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Alguns doutos em ciências descobriram que quanto maior o intestino

Alguns doutos em ciências descobriram que quanto maior o intestino, mais místico o indivíduo. E quem mais místico que Deus? Grande Intestino, orai por nós.

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Lobos? São muitos. Mas tu podes ainda A palavra na língua Aquietá-los.

Lobos? São muitos.
Mas tu podes ainda
A palavra na língua
Aquietá-los.
Mortos? O mundo.
Mas podes acordá-lo
Sortilégio de vida
Na palavra escrita.
Lúcid…

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Se me proponho ouvir

Se me proponho ouvir. Vem do Nada.
Dos vínculos desfeitos. Vem dos ressentimentos.
E sibilante e lisa
Se faz paixão, serpente, e nos habita.

É crua a vida

É crua a vida. Alça de tripa e metal.
Nela despenco: pedra mórula ferida.
É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.
Como-a no livor da língua
Tinta, lavo-te os antebraços, …

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Pra onde vão os trens

Pra onde vão os trens, meu pai? Para Mahal, Tamí, para Camirí, espaços no mapa, e depois o pai ria: também pra lugar algum meu filho, tu podes ir e ainda que se mova o trem, tu não te moves de ti.

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Raros

Raros? Teus preclaros amigos.
E tu mesmo, raro.
Se nas coisas que digo
Acreditares.

Há sonhos que devem permanecer nas gavetas

Há sonhos que devem permanecer nas gavetas, nos cofre, trancados até o nosso fim.
E por isso passíveis de serem sonhados a vida inteira.