Na verdade

Gosto de um modo carinhoso do inacabado

Gosto de um modo carinhoso do inacabado, do malfeito, daquilo que desajeitadamente tenta um pequeno vôo e cai sem graça no chão.

O que me mata é o cotidiano

O que me mata é o cotidiano. Eu queria só exceções.

Detesto coisas mais ou menos

Detesto coisas mais ou menos, não sei amar mais ou menos, não me entrego de forma mais ou menos

Mas tantos defeitos tenho

Mas tantos defeitos tenho. Sou inquieta, ciumenta, áspera, desesperançosa. Embora amor dentro de mim eu tenha… Só que não sei usar amor: às vezes parecem farpas…

À duração de minha existência dou uma significação

À duração de minha existência dou uma significação oculta que me ultrapassa. Sou um ser concomitante: reúno em mim o tempo passado, o presente e o futuro, o tempo que lateja no tique-taque dos relógios.

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Queria saber

Queria saber: depois que se é feliz o que acontece? O que vem depois?