Ce ne sont pas mes gestes que j'ecris
Ce ne sont pas mes gestes que j'ecris, c'est moi, c'est mon essence.
Ora, há só um modo de escrever a própria essência, é contá-la toda, o bem e o mal.
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Os sonhos do acordado são como os outros sonhos, tecem-se pelo desenho das nossas inclinações e das nossas recordações.
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Não é só o coração que lhe fala, é também a imaginação, e a imaginação, se é boa amiga, tem seus dias de infidelidade?
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O tempo, esse químico invisível, que dissolve, compõe, extrai e transforma todas as substancias morais.
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Há uma grandeza, há uma glória, há uma intrepidez em ser simplesmente bom, sem aparato, nem interesse, nem cálculo; e sobretudo sem arrependimento.
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Onde a verdade e onde a mentira dos sentimentos? Seria a bela Capitu, com seus olhos de cigana oblíqua e dissimulada, uma adúltera? Teria fundamento o ciúme que corrói a alma de Bentinho?
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Afinal de contas, pensava ele, aquele coração, tão volúvel e estouvado, não devia ser meu; a traição mais tarde seria mais funesta.
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